Ambiance feutrée, « La Nuit est le jour » rassemble une quarantaine de poèmes écrits la nuit, dans l’intimité d’un appartement parisien. Le temps qui passe, la sensualité, les angoisses, de nombreux thèmes sont abordés avec pudeur et sincérité. L’univers d’un jeune homme qui se dévoile au fil des mots…

« La nuit est le jour » est en consultation libre... 
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Dans l'ordre des choses, je meurs avant toi,

Tu meurs après lui,

Elle meurt avant elle,

Je meurs après eux, dans l'ordre des choses.

L'âge ne triche jamais,

Tu peux te référer à lui.

Je suis le premier sur sa liste,

Le quatrième sur la tienne,

Le huitième sur la sienne,

Tu es le second sur la mienne.

La vieille pomme tombe du pommier.

Flétrie, elle pourrit dans le verger.

Dans l'ordre des choses, je meurs avant elle,

Il meurt avant lui,

Elle meurt après toi,

Tu meurs avant moi, dans l'ordre des choses.

L'âge n'oublie jamais,

Tu peux lui faire confiance.

Il est le second sur ma liste,

Le premier sur la tienne,

Le onzième sur la sienne,

Je suis le premier sur la votre.

Les noms se rayent à la craie sur un tableau.

Noir, il se couvre de blanc.

 

 

 

Marquise poudrée danse autour de moi,

Mouvement alternatif dans un sens et dans un autre,

Elle piétine le parquet,

Pour oublier les petites contrariétés,

Marquise se fout bien du temps qui passe,

Quand elle est dans l'instant,

Névrotique de la musique,

Les maques à ronds sont chauds,

Marquise s'en amuse,

Elle est de cela...

Marquise poudrée virevolte autour de moi,
Mouvement à fléchir les genoux,
Elle s'incline sur les lignes,
Pour saluer les vieilles amies,
Marquise se fout bien des observances,
Quand elle est dans le moment,
Frénétique des retrouvailles,

Les sous liés sont lassés,
Marquise s'empresse,

Elle est de cela,

Marquise poudrée pavane autour de moi,
Mouvement du corps qui se fond dans la cadence,
Elle se couche sur le taffetas,
Pour embaumer les désirs,

Marquise se fout bien de la bienséance,

Quand elle est dans l'obligeance,

Euphorique de la grivoiserie,

Les dais (si belle) sont lancés,

Marquise s'entiche,

Elle n'est pas de cela...

 

Il aime le silence. Il aime le bruit. Il aime avant tout écouter. Entendre. Entendre un soupir, un rire, une présence. Il aimait rire. Il aime voir des gens rire. Il aime les observer dans la rue, dans les musées, dans les bars. Il aime s'enivrer. Il aime les voir s'enivrer. Il aime l'alcool et ses vapeurs. Il en aime les effets. Des conversations qui n'en finissent plus, des voix qui portent, des gestuelles expressives. Il aime les voir ivres. Il aime être ivre. Il déteste être sobre, la nuit. Il déteste la nostalgie. Il ne vit pourtant que dans le passé. Un passé qu'il aime tant, qu'il chérit. Il l'aimait. Elle l'aimait. Il l'aime. Elle ne l'aime plus. Il déteste l'absence. Il déteste la mort.