La semaine passionnante

 

Concombre, con-con-concombre du lundi au samedi,

Dimanche, et jours fériés, feuilles de laitue, sans vinaigrette grette-grette,

Tout, tout pour ne plus avoir un gros Q.

Mine de papier mâché, elle écrit au crayon de bois :

«  ad vitam eternam » sur des feuilles volantes,

Fibre d'amiante : « la vie est extra chiante »,

Masque raffermissant, gommage chauffant,

Le soir au soleil couchant,

Badigeonnée d'essences naturelles,

Elle lit des romans à l'eau de rose en rêvant au prince charmant,

Eucalyptus, ça sent le sapin... Noël sonne déjà à sa porte, glin-glin,

Papa No Way, non non, elle doit terminer de se tartiner de la tête au pied, plaie,

Ouverte de huit à vingt heures, elle est enfermée pendant douze heures, plus de réponse,

La viande est dans le torchon, la nuit,

Elle est momie embaumée de crème antirides,

Ne la faites plus rires, ah ah ha ha ah ha..., c'est une pyramide qui s'ensable,

Sur les draps, les hiéroglyphes ne sont plus lisibles,

Mardi, jeudi, samedi : transpirer tel un cochon qui fait du lard,

A la salle de gym, lever les bras comme à l'opéra,

Dans la glace : on s'y croit !

Sucer des glaçons d'un verre d'eau qui ne bulle plus, sans rondelle,

« Teins v'la la poubelle », elle y descend une fois par mois, de moi à toi,

Chez le chirurgien, deux-trois retouches et puis voilà...

Injections de co-colle à gène, piqûres de toxine botulique,

Elle croque le serpent à pleine dent, elle songe :

« La vie n'est qu'un éternellement recommencement »,

Du monde aux balcons, faire signe à la masse populaire, elle sait :

Ils crèveront tous dans cent cinquante ans...